Радость, радость, радость пред лицом Его!
Вы спросите: чему радоваться, жизнь такая сложная, проблем столько много.
Бог сотворил нас для счастья. Не верите? И я думала: для исполнения какой-то функции. А Он сказал мне: для счастья.
Мир сотворен цветным. Цвета, краски, цветы. Животные, милые моему сердцу. Люди, чтобы не быть нам одинокими. Что бы было ради чего и ради кого жить.
Ты говоришь, что живёшь не ради кого-то, а просто живёшь, с утра до вечера проживаешь, вернее, прожигаешь эту непонятную, неизвестно зачем данную жизнь. И думаешь, вот было бы у меня… Вставь свою мечту. Вот было бы. Получи эту мечту. Представь. Держи её крепко в руках. А теперь вспомни все минусы, которые она может принести. Не пугает? Значит это твоё, это то, ради чего можно жить, трудиться, учиться, каждый день, приближаясь к мечте. А ты лежишь на диване и стонешь: мне не дают мою мечту. А я хочу, хочу…. Как ребёнок, привыкший зависеть от родителей.
Встань, спящий, пробудись ото сна и освятит тебя Иисус Христос.
Освятит. Отделит для служения Себе через твою мечту. Это он дал тебе мечту, что бы ты начал жить, двигаться, исполнять Его волю. А ты плачешь, или зло молчишь, а обида гложет душу.
«Разве за тем я пришёл сюда, что бы есть, пить и веселиться; чтобы работать и не видеть добрых дней? Зачем я пришёл? Бог, если Ты есть, скажи мне».
Это твой крик души? Крик твоего духа? Стон твоего измученного грехом тела?
Он сотворил тебя для счастья. Счастья общения, познания, любви. Помнишь: 2 заповеди. У него только две заповеди.
«Возлюби Господа Бога своего. И ближнего как самого себя».
А ты возлюбил свою плоть, чтобы насыщать себя. Возлюбил свою гордость, чтобы защищать себя. Отделил себя от всего мира.
Любить? Это так опасно, это так сложно, это так ответственно. А вдруг: нож в спину? А вдруг: смех издевательства? А вдруг: обман?
А себя, себя то за что любить? За красивые глазки?
Трудно любить себя, когда ты опустошён. Пустой сосуд. Или наполненный всяким мусором. Кто же любит мусорницы? Их вывозят за город, подальше от людских глаз. И ты прячешь душу свою подальше, чтобы не узнали, не увидели твой мусор. А разве они не видят? И ты в раздражении выливаешь этот мусор, эту грязь, которая внутри тебя. Выливаешь на прохожих. На ближних и дальних. Как же любить их, если они одним своим существованием обличают тебя, открывают тебе глаза на то, чем ты наполнен?
Не то оскверняет человека, что входит внутрь, а то, что исходит изнутри.
Может, ты пытаешься надеть на себя прекрасные одежды этого мира: регалии, звания, ордена. И думаешь, тогда за блеском одежд не увидят, не узнают, не поймут, как я одинок, опустошен, как я нуждаюсь в любви.
И вдруг, в один прекрасный день, День твоего Нового Рождения, вдруг откроются твои глаза, и увидишь себя со стороны, и возопиёшь о прощении, о спасении, о своей нужде в любви.
И Тот, чьё имя Любовь. Тот, кто Есмь Сам - Любовь. Тот, Кто источник этой любви, наполнит твой сосуд. И ты полюбишь. Полюбишь Его. А потом, может не сразу, а когда он избавит тебя от мусора, полюбишь и примешь себя. И посмотришь на тех, каким ты сам был раньше, посмотришь новыми глазами. И они увидят, обязательно увидят, что вместо мусора и помоев, из тебя изливаются реки воды живой. Потому что, Тот, кто занял место, которое было пусто внутри тебя - Он есть Любовь и Жизнь. И Он научит тебя мечтать. Научит тебя исполнять свои мечты, потому что Он творец чудес.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Насіння (The seed) - Калінін Микола Це переклад з Роберта У. Сервіса (Robert W. Service)
I was a seed that fell
In silver dew;
And nobody could tell,
For no one knew;
No one could tell my fate,
As I grew tall;
None visioned me with hate,
No, none at all.
A sapling I became,
Blest by the sun;
No rumour of my shame
Had any one.
Oh I was proud indeed,
And sang with glee,
When from a tiny seed
I grew a tree.
I was so stout and strong
Though still so young,
When sudden came a throng
With angry tongue;
They cleft me to the core
With savage blows,
And from their ranks a roar
Of rage arose.
I was so proud a seed
A tree to grow;
Surely there was no need
To lay me low.
Why did I end so ill,
The midst of three
Black crosses on a hill
Called Calvary?
